Mom Camp

La mia amica, quella del liceo, si sposa sabato sera, cioè tra due giorni. Io sono quasi pronta: stamattina ho prenotato l’estetista e il parrucchiere, per domani all’una, e poi si parte. Seicento chilometri in macchina (speriamo che la piega regga), e poca voglia di salutare gli invitati.

Sì, insomma, quelli che conosco da una ventina d’anni, ai quali apparirò irrimediabilmente goffa, ingrassata e maldestra.

Vorrei essere Ilary Blasi che balla alle Iene con Chanel di sette mesi in pancia. Sarò, più verosimilmente, una mongolfiera che non riesce a decollare con una specia di Alien di sei mesi nel ventre, che non si quieta un attimo. E che quando non mi fa dormire, al mattino, tanto per gradire, mi regala due borse tipo il matelassé di Madame Coco e una faccia gonfia che ogni volta devo stare a spiegare che no, non è vero che il mio fidanzato mi prende a pugni durante la notte.

Comunque,  sempre che passi indenne dall’aperitivo in giardino alla cena in villa, dio non voglia a buffet, domenica mattina tutto sarà passato.

Ma quanta fatica… Non mi consola nemmeno il look, che questa volta non è certo il massimo della vanità femminile. Abolita l’idea di abiti e abitini (appunto per tutti: quelli a stile impero stanno bene sono a chi veste una 38-40-42), ho ripiegato su un classico pantalone nero con top elasticizzato: è vero che segna ma non allarga più del dovuto. Tragico il versante scarpe: niente stiletti (che almeno slanciano): indosserò un modestissimo tacchetto tre centimetri, così, se dovessi affondare nell’erba, non dovranno chiamare la gru per tirarmi fuori.

Per il resto, troverò speldide trentenni abbronzate, in cangianti rasi color fucsia o turchese, che leggiadre si aggireranno tra i tavoli, e che con sopraffina falsità diranno: “Come stai bene cara, che bella pancia…”.

Ecco, io vi rispondo in anticipo: lasciatemi vivere questi ultimi mesi da mucca svizzera in santa pace. Tanto Blob la cosa prima o poi verrà fuori. E io rinascerò, gazzella d’Africa…